Barrio De Maravillas by Rosa Chacel

Author:Rosa Chacel
Language: es
Format: mobi
Tags: Narrativa castellana
ISBN: 8470396676
Publisher: Castalia
Published: 1993-01-01T00:00:00+00:00

—Sí, ya lo veo. Desde un principio comprendí que usted quería que pasase.

—Lo quería, que me moría de quererlo.

Esto no se lo he contado nunca a nadie... Hacía un calor. Yo creía que no podía dormir por el calor, pero es que ya otras noches había oído que entraban callandito. Me había dado cuenta de que el señorito no venía solo. Claro que no venia solo, porque no se tenía de pie. A los cinco minutos sentía abrir la puerta y alguien se marchaba sin hacer ruido. Bajaba en el ascensor, que se había quedado en nuestro piso. ¿Sabes? eso había pasado ya varias veces y yo no podía dormirme... Cuando les oí llegar dije, ahora veo lo que hacen, y me asomé al pasillo. Me eché encima nada más una bata... Todo estaba a oscuras, no hacían el menor ruido, pero yo oí que me decía «Ayúdame»... No sé cómo se atrevió a decirlo porque, si lo hubiera dicho un poco más alto, le habrían oído, pero lo dijo de un modo que sólo yo podía oírle, «Ayúdame»... Me parece estar oyéndolo... Le acostamos entre los dos al señorito, yo le quité los zapatos. Iba a ponerlos debajo de la cama, pero me cogió por el brazo y los dejé caer. No hicieron ruido, no sé por qué pero no hicieron ruido... Las cajas de cartón, sobre el baúl, había que quitarlas, había que ponerlas en otro sitio para abrirlo, volviendo la espalda a Elena, moviendo la cabeza, hundiéndola un poco entre los hombros como quien no puede más, como quien necesita esconderse en sus pensamientos, en el recuerdo que, ante la delación, ante la debelación se agiganta, se encrespa como una ola para mostrarse inabarcable, amenazador, arrollador... El recuerdo de la mano que le aprieta el brazo, fuerte, pero suavemente..., y la caída en la alfombra y la acometida dolorosa, como una cosa horrible que queda como un poso bajo el recuerdo divino del primer contacto en las manos, en las mejillas. El contacto de las manos y las mejillas de porcelana... Sale del baúl la caja atada con cordeles, rompe los lacres. El marquesito, envuelto en papel de seda, divorciado de la falda de tul, libre aunque sin una pierna y debajo papeles, documentos del hospital —ya inútiles—, la fe de bautismo de Isabel. Una hoja de un periódico ilustrado, con gran foto tomada en una fiesta hípica: señores enchisterados, señoras con la jupe entravée. Al pie, nombres de condes, barones, marqueses...

—Éste, ¿ves?, éste que, sin conocerle, casi no se le distingue. ¿Te das cuenta?

—Bueno, casi no lo veo, pero me lo figuro.

Todo vuelve al fondo de la caja, apresuradamente, no sea que aparezca Isabel... Encima de los papeles, el marquesito, envuelto en papel de seda.

—Pero está cojo... Usted, en aquel entonces, no lo estaba, ¿verdad?

—No, ¡qué iba a estarlo! Ése ya es otro cuento... Los días, los meses que me pasé sola. Todos se habían ido de veraneo. La cocinera y yo nos quedamos a cuidar a la tía, tan vieja que ya ni salía de su cuarto.

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